Aqui, pouco concedem.
Tenho tempo, canetas.
Trazem folhas brancas
que repleto arrependido.
Neste lugar, tudo seria
menos terrível se daqui
eu não escutasse toda a
vida que se move lá fora:
motores, andares, asas...
Sigo aqui, pensando nos
vinte anos que me restam
antes de eu escrever livre.